Mon père était dans la cuisine, en train de siroter son café. Il leva les yeux, surpris.
« Hé, chérie… »
« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? » ai-je demandé, d'une voix plus sèche que je ne l'aurais voulu. « Pourquoi m'as-tu menti toute ma vie ? »
Ils échangèrent un regard. Ma mère s'assit. Ses mains tremblaient.
« Nous n'avons pas menti », dit-elle doucement. « Nous essayions de vous protéger. »
« De quoi ? De la vérité ? De mon propre père ? »
« Tu étais un bébé », a dit mon père. « On pensait que ce serait plus facile. Plus simple. »
«Pour qui ? Moi ? Ou toi ?»
Les yeux de ma mère se sont remplis de larmes. « Nous ne voulions pas que tu te sentes différente. Ni confuse. Eric était si jeune. Il n'était pas prêt. »
« Il était prêt », ai-je rétorqué. « Il était là pour moi sans même que tu t'en aperçoives. Il était toujours présent. Mais je n'ai jamais pu l'appeler Papa. Pas une seule fois. »
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