Puis, juste après le chaos de l’écrasement du gâteau, alors que les invités riaient encore du visage couvert de glaçage de son fils, Emma a tapoté son verre pour attirer l’attention.
« J’ai une annonce à faire », dit-elle d’une voix trop claire, trop aiguë. Ma poitrine se serra. Quelque chose dans son ton calma le bavardage.
Elle souleva son fils, Alex, sur sa hanche. « Voici le fils de Daniel », déclara-t-elle. Des hoquets de surprise parcoururent la foule. Je me figeai. Le nom de mon défunt mari transperça l’air humide comme une lame.
Emma sourit comme si elle avait révélé un secret triomphant. « En tant que son enfant, Alex a droit à son héritage. Cela signifie que la moitié de ta maison de 800 000 $ m’appartient, en son nom. »
Le sang me quitta le visage. Mon esprit oscillait entre incrédulité et fureur. « Quoi ? » parvins-je à dire.
Emma fouilla dans un dossier posé sur la table de pique-nique et en sortit des papiers. « Daniel l’a même écrit dans son testament. » Elle agita le document comme une preuve. Les invités s’agitèrent, mal à l’aise, certains chuchotant, d’autres me fixant avec pitié ou curiosité.
Je fixais ma sœur – la personne qui, dans mon chagrin le plus profond, aurait dû être ma source de réconfort. Au lieu de cela, elle est restée là, déclarant devant tout le monde que mon défunt mari m’avait trompée avec elle et avait engendré son enfant. Cette trahison était comme une lame qui se tordait en moi.
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