Le docteur Evans, une femme au visage chaleureux d'une cinquantaine d'années, portant des lunettes à monture dorée, examinait son écran, les sourcils froncés. Elle me jeta un coup d'œil, puis reporta son attention sur l'écran ; le léger clic de sa souris emplissait le silence comme le tic-tac d'une horloge.
« Madame Miller, vous avez cinquante-huit ans, n'est-ce pas ? » demanda-t-elle doucement, d'un ton professionnel mais inquiétant.
« Oui. Je viens de prendre ma retraite du district », ai-je répondu en essayant de me calmer. « Y a-t-il un problème ? Avez-vous trouvé quelque chose ? »
Elle pivota sa chaise vers moi, son expression empreinte d'hésitation et d'inquiétude.
« Susan, je dois te poser une question personnelle », dit-elle en enlevant ses lunettes. « Est-ce que toi et ton mari avez conservé une relation intime normale au fil des années ? »
La chaleur m'envahit le visage. La question toucha juste à la blessure que j'avais dissimulée pendant près de vingt ans. Michael et moi étions mariés depuis trente ans – fêtés avec des noces de perle et des sourires de façade – mais pendant dix-huit de ces années, nous avions vécu comme des étrangers.
Tout a commencé durant l'été 2008. Nous avions tous les deux quarante ans. Notre fils, Jake, venait de partir pour l'université, et la maison résonnait d'un silence nouveau et pesant.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
