Ces mots ont libéré en moi quelque chose que j'avais longtemps gardé enfoui. Nous avons commencé à flâner dans la salle des professeurs, à nous promener dans le jardin de l'école, à partager un café qui s'est peu à peu transformé en vin. Je savais que notre chemin était imprudent et prévisible. Mais être vue – vraiment vue – non pas comme une épouse ou une mère qui remplit des rôles, mais comme une femme profonde et pleine de désirs, c'était comme une pluie bienfaisante sur une terre desséchée.
Michael a perçu le changement subtil.
« Tu restes souvent tard ces derniers temps », remarqua-t-il un soir depuis sa place habituelle sur le canapé d'angle.
« Le chaos de fin de semestre », ai-je menti, évitant son regard tandis que je me réfugiais dans la chambre, essayant d'effacer toute trace d'excitation de ma peau.
Il n'a pas protesté. Il n'a pas posé d'autres questions. Il est simplement resté assis là, baigné par la lueur de la télévision.
Son silence me remplissait de culpabilité, mais il me donnait aussi du courage. S'il n'était pas prêt à se battre pour moi, me disais-je, pourquoi devrais-je me battre pour rester ?
La vérité a éclaté lors d'un week-end tranquille. J'avais dit à Michael qu'il y avait un atelier pour les professeurs, mais au lieu de cela, je suis allée au lac Addison avec Ethan pour dessiner. Nous avons passé des heures au bord de l'eau à parler d'art, de poésie et de la terrible brièveté de la vie.
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