Cette nuit-là, je suis restée seule dans notre lit, à écouter le grincement des ressorts dans la pièce d'à côté. Je m'attendais à de la rage. Au lieu de cela, il m'a effacée.
La liaison s'est terminée immédiatement. J'ai envoyé un texto à Ethan : C'est fini. Il a répondu : D'accord.
Les années passèrent dans une froide politesse. Michael me laissait du café chaque matin, mais ne disait jamais un mot. Nous assistions aux événements bras dessus bras dessous, posant pour les photos comme des acteurs dans une pièce de théâtre à l'affiche depuis des années.
Aujourd'hui, assise dans le bureau du Dr Evans près de vingt ans plus tard, cette histoire me paraissait étouffante.
« Le manque d’intimité… c’est bien ça ? » demanda-t-elle.
« Oui », ai-je admis. « Dix-huit ans. Est-ce pour ça que je suis malade ? »
« Pas exactement. » Elle a tourné l'écran vers moi. « Je vois d'importantes cicatrices utérines. Compatibles avec une intervention chirurgicale. »
« C’est impossible », ai-je dit. « Je n’ai jamais subi d’opération. »
« L’imagerie est claire », a-t-elle répondu. « Il s’agit probablement d’un curetage. Et cela remonte à plusieurs années. Êtes-vous sûre de ne pas vous en souvenir ? »
Un curetage. Un avortement.
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