Je m’appelle Emily Carter, et la nuit où mon mariage a finalement volé en éclats, je n’ai pas eu l’impression d’une explosion ; c’était comme une porte qui se refermait silencieusement derrière moi alors que je me tenais sur le porche de la maison où j’avais vécu pendant huit ans, ne tenant rien d’autre qu’un sac de sport et un porte-monnaie avec une carte que je n’avais jamais utilisée.
La carte de mon père. Celle qu'il m'avait glissée dans la main une semaine avant de mourir, avec un avertissement énigmatique : « Garde-la précieusement, Em. Si la vie devient trop sombre pour toi, utilise-la. Et n'en parle à personne, pas même à ton mari. »
À l'époque, je le trouvais un peu sentimental. Mon père, Charles Carter, était un ingénieur décoré, un veuf discret depuis le décès de ma mère, et un homme qui avait accumulé plus de sagesse que d'argent. Du moins, c'est ce que je croyais. Mais tout a basculé la nuit où mon mari, Ryan Holt, m'a mise à la porte.
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