Et puis je l’ai vue.
Une femme en uniforme de nettoyage gris délavé était agenouillée près de l’escalier, frottant le marbre à la main. Pas un simple coup de chiffon ; c’était un travail qui vous marque les épaules, les poignets, et qui laisse une empreinte indélébile sur votre visage.
Ses cheveux étaient tirés en arrière, quelques mèches encadrant son visage. Ses mains semblaient écorchées. Elle paraissait… plus frêle qu’elle ne l’était.
Je me suis raclé la gorge discrètement, prête à dire une phrase polie.
Elle a levé les yeux.
Et j’ai eu la gorge sèche.
Parce que c’était Mara.
Ma fille.
Pas la Mara que j’avais gardée en mémoire : rayonnante, bruyante, toujours souriante.
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