La porte d’entrée n’était pas verrouillée.
À l’intérieur, l’air embaumait le nettoyant au citron et les bougies de luxe. L’entrée étincelait. Le lustre au-dessus de moi projetait une lumière sur le marbre, comme si toute la maison cherchait à impressionner.
Et puis je l’ai vue.
Une femme en uniforme de nettoyage gris délavé était agenouillée près de l’escalier, frottant le marbre à la main. Pas un simple coup de chiffon : c’était un travail qui vous marque les épaules, les poignets, et qui laisse des traces dans les yeux.
Ses cheveux étaient tirés en arrière, quelques mèches encadrant son visage. Ses mains semblaient écorchées. Sa posture paraissait… plus frêle qu’elle ne l’aurait dû.
Je me suis raclé la gorge doucement, prêt à dire quelque chose de poli.
Elle leva les yeux.
Et j’ai eu la bouche sèche.
Parce que c’était Mara .
Ma fille.
Pas la Mara que j’avais en mémoire — ensoleillée, bruyante, toujours souriante.
Lire la suite sur la page suivante >>
