Marcus a tout entendu depuis l’escalier.
Ce soir-là, il était assis à la table de la cuisine, retournant sans cesse sa lettre d’attribution de bourse.
« Peut-être vaut-il mieux que je ne revienne pas après mes études », dit-il doucement. « Peut-être qu’elle sera plus heureuse ainsi. »
« Ne dis pas ça », ai-je supplié. « Ce sera toujours ta maison. »
Mais le mal était fait. Après son départ, nos appels téléphoniques restaient réguliers au début, mais peu à peu, ils devinrent plus courts et moins fréquents. Il passait ses étés en stages au lieu de revenir à la ferme. Il s’enfonçait dans un monde qui ne ressemblait plus du tout au mien.
Holly, de son côté, fit la connaissance d’Ethan. Dix ans son aîné, de l’argent, des relations, une voiture neuve et un sourire suffisant. Ils se marièrent lorsqu’elle eut vingt ans, et dès lors, elle considéra la ferme – et moi – comme des vestiges d’une vie révolue.
« Tu ne devrais pas te fatiguer autant », disait Ethan en se promenant sur la propriété, les mains dans les poches. « Vends cette vieille maison. Achète une petite maison en banlieue. Vis tranquillement. »
Mais j’adorais ma ferme. C’était mon histoire, écrite dans la terre et la sueur.
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