Ma fille. Mon unique enfant biologique. Le bébé que j’ai porté, la petite fille dont j’ai tressé les cheveux, la jeune femme que j’ai vue remonter l’allée jusqu’à l’autel dans une robe qui coûtait plus cher que mon premier tracteur. S’il y a bien une personne qui peut m’offrir un canapé pendant quelques jours, c’est elle.
Holly vivait dans un de ces quartiers résidentiels huppés et sécurisés de Los Angeles, où les pelouses sont impeccables et les maisons ornées de fontaines superflues. Sa demeure était une grande et somptueuse villa, avec une allée pavée, un jardin soigné et une fontaine centrale digne d’un décor de cinéma.
Tout avait été payé par son mari, Ethan. Un homme d’affaires qui m’avait toujours traitée comme si j’étais un objet collé sous ses chaussures italiennes.
J’ai sonné à la porte, serrant mon vieux sac à main contre moi et essayant de ne pas penser à l’odeur de fumée qui imprégnait encore mes cheveux. La pluie s’était remise à tomber, trempant mon chemisier, mais je suis restée là, à attendre.
La porte s’ouvrit, et il était là.
Ethan. Costume coûteux, nœud de cravate impeccable, ce sourire fin et travaillé qui n’atteignait jamais ses yeux.
« Valérie », dit-il sans bouger pour me laisser entrer. « Que fais-tu ici ? »
« Il y a eu un incendie », ai-je réussi à dire en essayant de garder une voix calme. « À la ferme. J’ai tout perdu : la maison, tout. J’ai… j’ai besoin d’un endroit où loger quelques jours, le temps de… »
Il a ri. Un rire bref et sec qui m’a transpercé.
« Ici ? Vous avez perdu la tête ? »
« C’est ma fille », dis-je, sentant la pluie froide me serrer la peau. « J’ai juste besoin… »
« Holly ! » cria-t-il par-dessus son épaule, bloquant toujours le passage de la porte. « Ta mère est là. »
Ma fille est apparue derrière lui, pieds nus sur le sol en marbre, vêtue d’une robe de soie qui coûtait probablement plus cher que ce que je gagnais en un mois. Ses cheveux étaient impeccables. Son maquillage impeccable. Son visage… beaucoup moins.
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