Le bus me laissa trois rues plus loin. Je courus le reste du chemin, les poumons en feu, le cœur battant trop vite. Au début, la rue me sembla intacte : trottoirs fissurés, lampadaires fatigués, le vieil érable penché à l’angle.
Puis les détails commencèrent à jurer.
La rambarde du porche était toujours là, mais la peinture blanche écaillée avait disparu, remplacée par un bleu ardoise propre, presque prétentieux. Les parterres de fleurs sauvages que mon père laissait pousser librement étaient désormais taillés au cordeau, remplis de plantes que je ne reconnaissais pas.
Dans l’allée, une berline rutilante et un SUV imposant occupaient l’espace autrefois vide.
Je ralentis.
J’aurais dû m’arrêter là.
Mais je montai les marches.
La porte d’entrée, autrefois bleu marine — « parce que ça cache mieux la saleté », disait mon père — était maintenant gris anthracite, ornée d’un heurtoir en laiton. Le vieux paillasson de travers avait disparu, remplacé par un tapis neuf, impeccable :
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