HOME SWEET HOME
Je frappai.
Pas doucement.
Pas avec hésitation.
Je frappai comme un fils qui avait compté chacun des 1 095 jours. Comme quelqu’un qui croyait encore avoir le droit d’exister ici.
La porte s’ouvrit.
Et la chaleur que j’attendais ne vint jamais.
Linda se tenait là.
Ma belle-mère.
Coiffure parfaite. Chemisier en soie impeccable. Son regard me parcourut de haut en bas, précis, clinique — comme on évalue un problème imprévu.
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