Finalement, je me rendis au seul endroit logique.
Le cimetière.
Les pins se dressaient comme des sentinelles silencieuses. Le portail grinça en s’ouvrant.
Je n’avais pas de fleurs.
Je n’avais besoin que d’une preuve.
— Vous cherchez quelqu’un ?
Un vieil homme se tenait près de la remise, appuyé sur un râteau.
— Mon père. Thomas Vance.
Il m’observa longuement, puis secoua la tête.
— Il n’est pas là.
Il s’appelait Harold. Il connaissait mon père.
Il me tendit une enveloppe usée.
— Il m’a dit de te donner ça. Si jamais tu venais.
À l’intérieur : une lettre, une carte… et une clé.
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