Ensuite, j'ai eu un grave accident de voiture.
Je ne me souviens pas de l'accident lui-même — juste un feu vert, puis le plafond d'un hôpital.
J'ai survécu, mais mes jambes ont mis du temps à se rétablir. Elles n'étaient pas paralysées définitivement, mais elles étaient suffisamment faibles pour que j'aie besoin d'un fauteuil roulant. Les médecins étaient optimistes.
« Six à neuf mois de kinésithérapie », ont-ils dit. « Vous aurez besoin de beaucoup d'aide au début : pour les transferts, la toilette, les déplacements. Vous ne pourrez pas vous appuyer sur votre corps seul pendant un certain temps. »
J'ai détesté entendre ça.
J'ai toujours été autonome. C'était moi qui aidais les autres, et non l'inverse. Pourtant, une partie de moi espérait que cette épreuve nous rapprocherait. Quand mon père a été blessé durant mon enfance, ma mère s'est occupée de lui pendant des mois sans éprouver de ressentiment. Ils plaisantaient. Ils étaient doux. C'est à cela que ressemblait l'amour pour moi.
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