Il prit une inspiration, comme s'il était calme et logique.
« Si vous voulez que je reste, dit-il, et que je prenne soin de vous, je veux être payé. Mille par semaine. »
J'ai ri, persuadée que c'était une blague. Lui, non.
« Vous êtes sérieux ? »
« Oui », dit-il. « Tu as gagné plus que moi pendant des années. Tu nous as portés à bout de bras. Maintenant, c'est à ton tour de payer. Je ne suis pas ton infirmier. »
Ces mots se sont gravés dans ma mémoire.
« Je suis votre femme », ai-je dit. « J'ai été renversée par une voiture. Et vous voulez que je vous paie pour que je reste ? »
Il haussa les épaules.
« Voyez ça comme le fait de payer une aide à domicile. On paierait un inconnu, non ? Au moins avec moi, vous savez qui est là. Je ne vous en voudrai pas si j'y trouve mon compte. »
« Tu m’en veux maintenant ? » ai-je demandé.
Il n'a pas répondu.
J'avais envie de crier. De jeter quelque chose. De lui dire de partir. Mais je n'arrivais même pas à me lever seule.
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