À l’intérieur de la voiture bien chaude, Mme Whitmore a ordonné au chauffeur de les conduire à sa maison située sur les collines surplombant Seattle.
À leur arrivée, Emily avait appris que la femme s’appelait Eleanor Whitmore, veuve d’un magnat de la banque, connue dans la communauté pour ses fondations caritatives.
Eleanor congédia le personnel d’un geste de la main. « Vous pouvez rester dormir », dit-elle simplement. « On se reparle demain matin. »
Emily contempla les sols en marbre et les portraits à l’huile. « Madame Whitmore, je ne peux pas… »
« Tu peux », l’interrompit Eleanor. « Et tu le feras. Personne n’abandonne sa famille sous la pluie. »
Cette nuit-là, alors qu’Emily était allongée dans une chambre d’amis aux draps de soie, elle réalisa qu’Eleanor n’avait pas plaisanté.
La lumière du matin inondait la pièce à travers les hautes fenêtres. Emily se réveilla et découvrit un plateau de petit-déjeuner et un mot manuscrit :
« Retrouvez-moi dans le jardin à neuf heures. —EW »
Eleanor était déjà assise parmi les haies taillées quand Emily arriva. Elle désigna le banc à côté d’elle.
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