Elle rit, pas fort, mais d'un rire creux.
« Vous avez soixante-cinq ans. Vous avez passé la moitié de votre vie derrière les barreaux. Qu’espérez-vous maintenant ? Un travail ? Un avenir ? Il ne vous reste plus rien. Pourquoi êtes-vous ici ? »
Le portier détourna le regard.
Mes cheveux me collaient au visage. Mes mains tremblaient.
« Je voulais seulement te voir », ai-je murmuré. « Pour te dire que je n’ai jamais cessé de t’aimer. »
Pendant un instant — un seul — sa voix a tremblé.
Puis il a durci.
« Vingt ans », dit-elle. « Tu as tout raté. Ma remise de diplôme. Mon mariage. La naissance de mon enfant. »
Mon souffle s'est coupé.
« Vous avez un enfant ? » ai-je demandé.
« Il a dix-sept ans », répondit-elle sèchement. « Et il n'a pas besoin de savoir que tu existes. Pour moi, tu es déjà morte. »
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