Après vingt ans derrière les barreaux, j'ai enfin retrouvé ma fille. Quand elle m'a traité de « criminel », mon cœur s'est brisé. Je pensais que tout était fini, jusqu'à ce qu'un mourant prononce des mots qui ont tout changé.

La ligne est devenue silencieuse.

Je me suis détournée, engloutie par la pluie, par les néons, par une vie que je ne pourrais jamais défaire.

Vingt ans plus tôt, j'étais Margarita Collins, infirmière à l'hôpital Santa María.
L'épouse d'un homme aux promesses vaines. La mère d'une petite fille aux yeux pétillants et aux questions sans cesse incessantes. Nous étions pauvres, mais nous croyions que l'amour suffirait.

Puis les alarmes nocturnes ont retenti dans l'aile ouest.

Un patient important est décédé. Au matin, la police a envahi les couloirs. Ils ont déclaré qu'un poison avait été utilisé. Mes empreintes digitales étaient sur la seringue. Les médicaments avaient disparu.

J'ai dit la vérité.

Personne ne s'en souciait.

Ils m'ont traitée de désespérée. Ils ont dit que les dettes transformaient les femmes comme moi en monstres. Le procès fut rapide. La sentence définitive.

Olivia avait douze ans quand elle m'a vue emmenée. Elle criait que j'étais innocente. Ma sœur l'a traînée hors de la salle d'audience.

C'était la dernière fois que je l'ai vue.

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