La prison m'a rongé petit à petit. Les lettres sont restées sans réponse. Les années se sont confondues. À ma sortie, on m'a remis cinquante dollars et un certificat de réhabilitation, comme si la culpabilité pouvait s'effacer comme une tache.
J'ai trouvé du travail dans une maison de retraite. Uniquement de nuit. Un travail tranquille. Des gens oubliés. Leur silence ne me jugeait pas.
Jusqu'à la chambre 208.
Enrique Tadeo.
Une fragilité enveloppée dans les os. Des yeux qui observaient tout.
« Vous étiez infirmière », dit-il un soir.
J'ai eu un frisson d'effroi.
« J’y étais », murmura-t-il. « Cette nuit-là. »
Il était agent de sécurité à Santa María.
Il m'a dit la vérité.
Le docteur Hale avait empoisonné la perfusion. Il avait attendu que je vérifie les constantes. Il m'a piégé avec soin.
« On m’a payé pour que je me taise », a déclaré Enrique. « Ma femme était mourante. J’ai fait le mauvais choix. »
Il conservait des documents. Des déclarations. Des preuves.
Quand j'ai levé les yeux, il avait les yeux fermés.
Au matin, il était parti.
Mais la vérité demeurait.
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