Elle m'a invitée chez elle après que je lui ai envoyé des courses dont il prétendait ne pas avoir besoin. Un petit appartement. Propre. Usé. Elle avait l'air malade, le regard perçant, et totalement indifférente à ma présence.
« Il est fier », dit-elle une fois qu'il fut sorti de la pièce. « Les hommes fiers mourront en réclamant l'indépendance. »
« Je l'ai remarqué. »
Elle me serra la main. « Si vous avez du vrai travail pour lui, et non pas de la pitié, ne reculez pas simplement parce qu'il grogne. »
Donc je ne l'ai pas fait.
Il est venu à une réunion. Puis à une autre.
L'un de mes concepteurs principaux m'a demandé : « Qu'est-ce qui nous manque ? »
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