Au moment où le dessert fut servi, je voyais déjà bien que mon père était entré dans une de ses humeurs théâtrales.
Mes parents organisaient deux dîners de famille le dimanche, deux fois par mois, dans leur grande et impeccable maison de banlieue à Columbus, dans l'Ohio – un endroit où chaque chaise était assortie et où chaque photo encadrée semblait plus authentique que les personnes qui y figuraient. Mes frères, Ryan et Caleb, étaient là avec leurs épouses. Ma petite sœur, Lauren, avait amené ses jumeaux, qui s'étalaient de la purée de pommes de terre sur le visage, ce que tout le monde trouvait adorable. Assise à mi-chemin de la table, vêtue d'un chemisier bleu marine acheté chez Target, j'essayais de faire comme si j'appartenais à une famille qui, pendant vingt ans, m'avait traitée comme la brebis galeuse dans leur phrase parfaite.
Je m'appelle Emily Parker. J'ai trente-quatre ans, je suis divorcée, conseillère d'orientation dans un établissement scolaire public et la seule de ma fratrie à ne pas avoir choisi une carrière dont mon père aurait pu se vanter à l'église ou sur le terrain de golf. Ryan était chirurgien. Caleb dirigeait une entreprise de construction en pleine expansion. Lauren a épousé un conseiller financier et publiait chaque année, en décembre, des photos de pyjamas assortis pour les fêtes. Quant à moi, je travaillais avec des adolescents qui pleuraient dans mon bureau, faisaient des crises de panique dans les toilettes de l'école ou arrivaient en cours le ventre vide. Mon père appelait ça « du baby-sitting avec un master ».
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