Au mariage de mon fils, j'ai surpris ma belle-fille en train de dire à voix basse : « On va placer sa mère dans une maison de retraite et on va s'approprier cette maison de plage. »

Je suis resté poli. Je n'ai rien révélé.

Ethan, rayonnant de bonheur après sa noce, ne se doutait de rien.

Puis la première vague a frappé.

Un jeudi matin, Vanessa a appelé, furieuse.

« Linda, » lança-t-elle d'une voix tremblante, « la maison de plage… elle n'est plus là. L'agent immobilier a dit qu'elle était vendue. Pourquoi as-tu fait ça à Ethan ? »

J’ai siroté tranquillement mon café. « Parce qu’il m’appartient. Et parce que j’ai choisi de le vendre. »

« Vous auriez dû nous le dire ! » aboya-t-elle.

« Je n'y étais pas obligé », ai-je répondu. « Ce n'était pas votre affaire. »

Elle m'a raccroché au nez.

Deux heures plus tard, Ethan a fait irruption chez moi, confus et blessé. Pas en colère, juste pris au dépourvu.

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