Emily était allongée sur le sol, le dos contre le lit, le ventre lourd et proéminent. Ses mains tremblaient violemment tandis que d'épaisses mèches de ses longs cheveux bruns jonchaient le sol autour d'elle, comme des restes de charogne.
Derrière elle se tenait mon fils, Daniel.
Dans sa main — des ciseaux.
À côté de lui se tenait une femme que j'ai immédiatement reconnue : Rachel. Sa collègue. Sa maîtresse.
Emily sanglotait de façon incontrôlable, haletante, son ventre gonflé se soulevant et s'abaissant comme si même le bébé en elle luttait pour survivre à cet instant.
« Daniel… » ai-je murmuré.
Ma voix était à peine audible.
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