Cette nuit-là, Emily dormit dans ma chambre d'amis, recroquevillée sur elle-même, comme pour protéger le dernier refuge qui lui restait. Je restai assise seule à la table de la cuisine jusqu'au lever du soleil.
Je n'ai pas pleuré.
J'ai tout rejoué.
Les ciseaux.
Les cheveux.
La voix de Daniel — plate, cruelle, méconnaissable.
Au matin, ma décision était prise.
Le sang ne signifie plus rien quand la morale a disparu.
Pendant le petit-déjeuner, Emily a tenté de s'excuser. Sa voix était à peine audible.
« Je ne voulais pas m'interposer entre vous et votre fils. »
J'ai pris fermement ses mains dans les miennes. « Tu n'as rien fait », ai-je dit. « C'est lui qui l'a fait. »
Au cours des jours suivants, la vérité a éclaté petit à petit.
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