Au supermarché, j'ai choisi un petit jouet pour l'anniversaire de ma fille. Dès que mes parents nous ont vues, ils ont fait un scandale, m'accusant d'égoïsme parce que je n'avais pas acheté de cadeaux pour les enfants de ma sœur. Ma mère m'a arraché le jouet des mains et l'a tendu à ma nièce avec un sourire narquois. Mon père nous a ensuite emmenées dehors, ma fille et moi, en nous disant que nous ne méritions rien. Je suis partie sans un mot, mais la suite leur a fait regretter d'avoir franchi cette limite.
J'écris ces lignes depuis mon nouvel appartement, à trois États de distance du chaos que j'appelais autrefois ma famille. Ma fille, Ava, dort dans sa chambre, un havre de paix rempli des jouets, des livres et du matériel de dessin qu'une enfant de sept ans se doit d'avoir. Le silence qui règne ici me paraît étrange, presque comme une nouvelle langue que j'apprends encore. Après trente et un ans de tourments et de cruauté, il me semble précieux.
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