Trois mois après notre déménagement, une lettre transférée de mon ancienne adresse est arrivée. Elle venait de Brooke, écrite à la main sur son papier à lettres monogrammé de grande valeur. C'était de la pure manipulation : elle parlait de combien les filles se manquaient, de l'importance des liens familiaux, et du fait que je réagissais de façon excessive à « un petit incident ». En bas, il y avait une postface :
PS : Maman est vraiment malade. Le médecin dit que tout ce stress n'arrange rien. Réfléchissez : pourriez-vous vivre avec ça sur la conscience si quelque chose lui arrivait ?
J'ai jeté la lettre. J'avais déjà trop souvent utilisé cette tactique de la « mère malade », toujours pour obtenir le pardon sans assumer ses responsabilités. Au lieu de répondre, j'ai emmené Ava dans un magasin de jouets et je l'ai laissée choisir ce qu'elle voulait. Elle a choisi une magnifique poupée de collection en robe victorienne.
« Tu es sûre ? » demanda-t-elle doucement. « C'est cher. »
« C’est pour ton anniversaire », dis-je en m’agenouillant devant elle. « Et parce que tu mérites de belles choses. Tu les as toujours méritées. »
Elle m'a enlacé le cou, ses larmes imbibant ma chemise — mais c'étaient des larmes de joie, et cela a fait toute la différence.
Six mois après le déménagement, j'ai commencé une thérapie. Mon assurance la prenait en charge et j'ai trouvé une thérapeute, le Dr Patricia Chen, spécialisée dans les traumatismes familiaux. Les séances étaient épuisantes. Démêler trente et un ans de conditionnement a exigé une force insoupçonnée. Le Dr Chen m'a aidée à comprendre que ce que j'avais vécu n'était pas un conflit normal, mais une forme systématique de bouc émissaire qui avait miné mon estime de moi. Elle m'a appris que poser des limites n'est pas de l'égoïsme et que protéger Ava n'est pas de la cruauté.
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