Permettez-moi de vous ramener au moment où tout a finalement basculé, ou peut-être au moment où j'ai enfin ouvert les yeux.
L'incident au supermarché s'est produit un jeudi après-midi de mars, deux semaines seulement avant le septième anniversaire d'Ava. Pendant des mois, j'avais économisé avec soin l'argent que je gagnais grâce à mon emploi à temps partiel à la bibliothèque municipale, un havre de paix dans une vie par ailleurs instable. Je sautais des repas, marchais trois kilomètres pour aller au travail au lieu de prendre ma vieille Honda Civic, et réparais les vêtements usés au lieu de les remplacer – tout cela pour pouvoir acheter quelque chose de vraiment précieux pour ma fille.
Ava réclamait une poupée en particulier depuis près de six mois, murmurant ses souhaits avant de dormir comme de petites prières. C'était une de ces poupées de collection, avec des robes détaillées d'inspiration historique et de minuscules accessoires finement travaillés. Rien d'extravagant, certes, mais bien au-delà de ce que notre budget serré nous permettait habituellement. La voir ce jour-là sur l'étagère, mise en valeur par une pancarte jaune vif annonçant une réduction de 20 % pour le printemps, fut comme un petit miracle, comme si le destin lui-même s'en était mêlé. Mon cœur s'est emballé lorsque je l'ai prise avant même que le doute ne puisse s'installer, une vague de pure joie parentale m'envahissant. Il n'y a rien de comparable à la sensation d'offrir enfin à son enfant ce dont il rêve depuis si longtemps.
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