Le magasin était bondé, vibrant du chaos quotidien : des tout-petits qui pleuraient, des parents stressés qui manœuvraient des chariots débordés et le bip incessant des caisses automatiques. Je tenais la main d'Ava tandis que nous nous dirigions vers la caisse, la poupée bien calée sous mon bras. Elle levait sans cesse les yeux vers la boîte, le visage illuminé d'émerveillement, ses grands yeux bruns brillants. À cet instant précis, tout me semblait parfait.
Puis j'ai entendu la voix de ma mère, une voix à faire tourner le lait, qui perçait le bruit ambiant comme une lame. « Riley ! Riley, c'est toi ? »
Mon estomac se noua, une angoisse glaciale et familière s'installant au plus profond de moi. Je me retournai lentement, sentant déjà cette vieille tension conditionnée me parcourir l'échine. Près du rayon fruits et légumes se tenaient mes parents avec ma sœur aînée, Brooke, et ses deux filles : Taylor, neuf ans, et Zoey, six ans. À trente-quatre ans, Brooke avait trois ans de plus que moi et avait toujours été la chouchoute de la famille, le centre de toutes les attentions. Ses réussites étaient sans cesse saluées, tandis que les miennes étaient systématiquement ignorées ou jugées insignifiantes.
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