« Maman, c'est pour l'anniversaire d'Ava », dis-je, la voix tremblante de peur et d'adrénaline. « J'ai économisé pendant des mois pour l'acheter. »
Elle m'a interrompue. Ma mère m'a arraché la boîte de poupée des mains. Ava a crié et a tendu la main pour la récupérer, mais ma mère la lui a arrachée. Le cri d'Ava a résonné dans le magasin : un cri rauque, perçant, empli de désespoir.
« S'il vous plaît ! » sanglotait-elle. « Elle est à moi ! Maman me l'a achetée ! »
« Tais-toi, petite ingrate ! » lança ma mère à ma fille de sept ans, la voix chargée de venin. Puis elle se redressa, afficha un sourire mielleux et tendit la poupée à ma nièce.
« Tiens, ma chérie. C'est pour toi. »
Taylor l’accepta avec un sourire triomphant, parfaitement consciente de la situation. Elle avait grandi en apprenant ces dynamiques. Derrière elle, Brooke, les bras croisés, arborait un sourire narquois, sans me défendre ni défendre mon enfant.
« Maintenant, » ricana ma mère, la satisfaction brillant dans ses yeux, « voyons si tu oses encore lui acheter quelque chose. »
Quelque chose s'est brisé en moi. Ava sanglotait à chaudes larmes, se débattant contre la poupée, mais je l'ai serrée contre moi, la protégeant de mon corps. Mon visage me faisait mal à l'endroit où j'avais été frappée, et mon épaule me brûlait à cause de la poigne de mon père.
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