Aux funérailles de ma fille, la maîtresse de son mari s'est penchée vers elle et a murmuré : « J'ai gagné… » jusqu'à ce que l'avocat s'avance et lise le testament.

C’est alors que j’ai remarqué quelqu’un debout dans l’allée latérale : Michael Reeves, l’avocat d’Emily.

Je le connaissais à peine. Calme, sérieux — le genre d'homme dont le silence était lourd de sens.

Il s'avança, tenant une enveloppe scellée comme si c'était important.

Parce que c'est le cas.

Arrivé devant, il s'éclaircit la gorge.

« Avant l’inhumation, » dit-il fermement, « je suis tenu d’exécuter une instruction légale directe de la défunte. Son testament sera lu… maintenant. »

Une onde de choc parcourut l'église.

Ethan ricana.

« Un testament ? Ma femme n'avait rien », dit-il avec assurance.
Michael le regarda, non pas avec colère, mais avec certitude.

« Je vais commencer par le principal bénéficiaire. »

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