3) Rangée 27, siège B
L’avion sentait le café et l’air recyclé. À peine avions-nous embarqué qu’Ethan, hypersensible à tout, se mit à pleurer. J’ai essayé de le bercer, de chanter, de fredonner ; rien n’y faisait. L’homme assis côté couloir se pencha vers moi, l’irritation déjà palpable dans son regard. « Faites taire ce gamin ! » lança-t-il sèchement. « J’ai payé cher pour subir ça pendant les trois prochaines heures ? » La chaleur me monta au cou. Je tâtonnai avec le body de rechange d’Ethan, les doigts tremblants, essayant de faire vite pour qu’il ne nous en veuille pas. L’homme rit, assez fort pour attirer quelques regards. « C’est dégoûtant. Emmenez votre bébé aux toilettes et restez-y jusqu’à ce qu’il se calme. Ou mieux encore, restez-y pour tout le vol. » Je serrai Ethan contre moi – ses petits poings serrés, ses cils humides – et me levai. Aller aux toilettes. Ne pas pleurer. Juste marcher.
4) Une main à 30 000 pieds
Avant même d’atteindre la cuisine, un homme grand, vêtu d’un costume sombre, s’avança dans l’allée. Sa voix était calme, comme celle de quelqu’un qui n’a pas besoin d’élever la voix pour se faire entendre. « Madame, suivez-moi. » Il se tourna, parla à voix basse à l’hôtesse de l’air et me conduisit en classe affaires. « Je vous en prie, prenez ma place », dit-il en désignant un large siège côté hublot. « Le berceau est fixé ici. Je vais m’asseoir à votre place. » « Je ne peux pas accepter ça », murmurai-je. « Vous n’acceptez pas un cadeau », répondit-il. « Vous acceptez de l’espace. » Il aida à fixer le berceau, déplia une couverture et adressa à Ethan un sourire des plus doux. Les pleurs se muèrent en hoquets.
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