Arthur, un homme de 83 ans au regard perçant, jeta une enveloppe sur la table, renversant le jus d'orange de Camilla. « Je suis le propriétaire de cette maison, mon garçon. Et toi, tu es un locataire indélicat qui vient de violer la clause de moralité de ton contrat. »
Max pâlit. « C'est impossible. C'est ma maison. Isabella a dit… » « Isabella a eu la gentillesse de vous héberger et de vous laisser faire semblant d'être riche pour flatter votre ego », l'interrompit Arthur. « Mais le spectacle est terminé. Vous avez un ordre d'expulsion immédiat. Et mes avocats viennent de transmettre vos comptes au FBI. »
En entendant « FBI » et « délinquant », Camilla lâcha le bras de Max comme s'il était en feu. « Ça ne t'appartient pas ? » demanda-t-elle, horrifiée. « Et l'argent ? » « Ce ne sont que des dettes, ma chérie », dit Isabella, apparaissant derrière son père, impeccablement vêtue. « Même le collier que tu portes est volé. Enlève-le. Immédiatement. »
La scène était chaotique. Camilla arracha le collier, le jeta sur la table et s'enfuit en hurlant qu'elle aussi était une victime. Max tenta de négocier, balbutiant des excuses, mais le shérif commença à déplacer ses meubles sur la pelouse sous la pluie.
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