Je l’ai cru.
Mais quelques nuits plus tard, en me levant pour aller chercher de l’eau, je me suis rendu compte qu’il n’était pas sur le canapé.
Il était dans la chambre d’Emma .
La porte était entrouverte. Une douce veilleuse orange filtrait à travers l’entrebâillement.
Il était allongé à côté d’elle, son bras doucement posé sur ses épaules.
J’ai figé.
« Pourquoi dors-tu ici ? » ai-je chuchoté sèchement.
Il leva les yeux, fatigué mais calme.
« Elle pleurait de nouveau. Je suis allée la réconforter et j’ai dû m’endormir. »
Cela paraissait raisonnable, mais quelque chose en moi refusait de se reposer — une sensation lourde et inquiétante, comme l’air chaud et immobile avant un orage d’été.
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