L’effervescence de la fin de journée à l’intérieur du Miller’s Diner était un mélange de cliquetis d’argenterie et de conversations étouffées.
Les familles avaient installé leurs stands, les camionneurs s’attardaient autour d’un café, et un vieux jukebox ronronnait faiblement dans un coin. Le sergent Daniel Whitmore, tout juste de retour de mission, était assis au comptoir, remuant distraitement son café noir. Son regard discipliné, enveloppé par des années d’entraînement, capta un détail de l’autre côté de la salle que la plupart auraient manqué.
Une petite fille d’à peine trois ans était assise à côté d’un homme qui se présenta bruyamment à la serveuse comme étant son père. Son visage pâle, encadré de couettes soignées, semblait nerveux, ses yeux scrutant nerveusement les alentours. Puis, soudain, elle leva une petite main, enfonça son pouce dans sa paume et referma ses doigts sur elle et sur le signal de détresse internationalement reconnu. Le pouls de Daniel s’accéléra, mais il s’efforça de garder une expression neutre.
Lire la suite sur la page suivante >>
