Pendant très longtemps, j’ai lutté pour enlever tout ce qui appartenait à Mark de l’espace que nous partagions. Finalement, ma sœur Amy est venue m’aider à déplacer quelques vêtements de Mark dans la chambre d’amis.
« Je suis désolée, Barbara », a-t-elle dit. « Mais il est temps, frangine. Tu n’as pas besoin de te débarrasser complètement des vêtements de Mark, mais déplaçons-en une partie. D’accord ? »
J’ai acquiescé et je l’ai laissée emballer les vêtements de Mark dans de grandes boîtes en carton.
Ensuite, j’ai fait la même chose dans toute la maison, éliminant peu à peu les traces de mon mari pendant que je guérissais. Partout, sauf dans le garage.
C’était le domaine de Mark. Et j’avais l’impression d’entrer par effraction en ouvrant sa porte. Mais par une fraîche matinée d’automne, quelque chose a changé. Le poids du chagrin s’est transformé en détermination. J’ai pris une bouteille d’eau, j’ai attaché mes cheveux et j’ai ouvert la porte.
L’air à l’intérieur sentait la poussière et les étés oubliés que nous avions passés ensemble. Le désordre familier de Mark m’a accueillie. Des boîtes à moitié étiquetées, des piles d’outils précaires, une canne à pêche appuyée contre le mur.
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