Je ne suis pas rentrée chez moi. Au lieu de cela, je suis allée directement à l'appartement d'Emily. La police avait déjà vérifié, mais Mark n'avait pas encore changé les serrures. J'avais encore un double des clés ; Emily avait insisté pour que j'en garde un « au cas où ».
À l'intérieur, tout semblait intact, trop intact. Emily était méticuleuse, mais son journal de grossesse avait disparu. Son ordinateur portable aussi. Même les photos de l'échographie qu'elle gardait sur le réfrigérateur avaient été arrachées.
Puis j'ai remarqué la poubelle.
Au fond de la poubelle, il y avait un bracelet d'hôpital froissé — pas celui d'Emily. On pouvait y lire : Bébé garçon Wilson. Daté de deux jours avant sa « mort ».
J'ai eu le souffle coupé. J'ai pris des photos avec mon téléphone et je suis partie avant que Mark ne revienne.
Ce soir-là, j'ai confronté mon mari. Richard était resté calme toute la journée, presque soulagé. Quand je lui ai montré les photos, son visage s'est transformé.
« Où as-tu trouvé ça ?» a-t-il lancé sèchement.
« Pour que tu saches, ai-je dit, que tu savais qu'Emily était vivante.» Il s'affaissa dans un fauteuil, se massant les tempes. « Ça n'aurait pas dû aller aussi loin. »
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