Deux heures après avoir enterré ma fille Emily Carter, enceinte de huit mois, mon téléphone a sonné.
La terre de la tombe était encore collée à mes ongles. Assise seule dans ma voiture, garée près du cimetière, je contemplais les petites fleurs blanches posées sur son cercueil quand j'ai aperçu son nom qui brillait sur mon écran.
Docteur Reynolds.
« Madame Carter, » murmura-t-il, la tension se faisant sentir dans sa voix, « vous devez venir immédiatement à mon bureau. Et s’il vous plaît, ne dites rien à personne. Surtout pas à votre gendre. »
Mon cœur battait la chamade. « De quoi parlez-vous ? » ai-je demandé. « Emily est partie. J’ai signé les documents moi-même. »
Un bref silence s'ensuivit. Puis il reprit la parole, et à ces mots, ma réalité se brisa.
« Elle n’est pas morte comme vous le pensez. »
J'ai conduit jusqu'à l'hôpital par pur instinct. Le mari d'Emily, Mark Wilson, avait insisté pour que le cercueil soit fermé, prétextant un « traumatisme médical ». Mon mari, Richard Carter, l'a soutenu sans hésiter. À ce moment-là, j'étais trop bouleversée pour protester.
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