Deux heures après l'enterrement de ma fille enceinte de huit mois, mon téléphone a sonné. « Madame », a chuchoté le médecin d'une voix pressante, « vous devez venir à mon cabinet immédiatement. Et s'il vous plaît, n'en parlez à personne. Surtout pas à votre gendre. »

Une fois dans le bureau du docteur Reynolds, il verrouilla la porte sans dire un mot de plus. Il fit glisser un dossier sur le bureau : notes d’autopsie, analyses de sang, images d’échographie prises quelques heures seulement avant qu’Emily ne soit officiellement déclarée morte.

« Elle est arrivée avec de fortes douleurs abdominales », dit-il doucement. « Mais ses constantes étaient stables. Le cœur du bébé battait bien. Le sien aussi. »

La pièce trembla. « Alors pourquoi est-elle morte ? »
« Non », répondit-il. « Pas ici. »

Il expliqua que les procédures hospitalières habituelles avaient été ignorées. Emily avait été transférée en urgence sur ordre d'un médecin privé, affilié à la clinique familiale de Mark. Les documents mentionnaient des « complications », mais les dates et les signatures ne correspondaient pas.

« Et le bébé ? » ai-je murmuré.

Le docteur Reynolds m'a regardé droit dans les yeux. « Il n'y a aucune trace de mort fœtale. Aucun reste. Aucun document attestant de l'accouchement. »

Mes mains se mirent à trembler. « Vous voulez dire que mon petit-fils pourrait encore être en vie ? »

« Je dis, » répondit-il prudemment, « que quelqu'un s'est assuré que vous ne commenceriez pas à poser des questions. »

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