Deux heures après l'enterrement de ma fille enceinte de huit mois, mon téléphone a sonné. « Madame », a chuchoté le médecin d'une voix pressante, « vous devez venir à mon cabinet immédiatement. Et s'il vous plaît, n'en parlez à personne. Surtout pas à votre gendre. »

Puis j'ai remarqué les ordures.
Au fond de la poubelle gisait un bracelet d'hôpital froissé — pas celui d'Emily.

On pouvait y lire : Bébé garçon Wilson. Daté de deux jours avant son décès présumé.

J'ai eu le souffle coupé. J'ai pris des photos avec mon téléphone et je suis partie avant que Mark ne puisse revenir.

Ce soir-là, j'ai confronté mon mari. Richard était resté étrangement calme toute la journée, presque soulagé. Quand je lui ai montré les photos, son expression a instantanément changé.

« Où as-tu trouvé ça ? » a-t-il rétorqué sèchement.

« Pour que tu le saches, dis-je, tu savais qu’Emily était vivante. »

Il s'est effondré sur une chaise, pressant ses doigts sur ses tempes. « Ça n'aurait pas dû aller aussi loin. »

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