Je m'appelle Sarah Robinson, et même maintenant, j'ai la gorge serrée quand je repense à ce qui s'est passé dans cette banque de Manhattan.
Ma mère, Martha Robinson, est le genre de femme que cette ville ne remarque même pas. Elle approche la soixantaine, a une voix douce et est pragmatique. Chaque hiver, elle porte le même vieux manteau de laine délavé, des baskets confortables et un cabas en toile plus vieux que la moitié des stagiaires du centre-ville. Elle n'a jamais accordé d'importance aux apparences. Le confort prime sur les apparences.
Ce matin-là, elle entra dans l'une des banques les plus prestigieuses de New York pour retirer de l'argent d'un compte qu'elle possédait depuis des décennies. Plus tard, elle me confia que le hall embaumait le marbre poli et le café de luxe – comme une richesse qui s'efforçait de paraître respectable.
Arrivée au guichet, une jeune employée nommée Jessica la dévisagea avec un mépris manifeste. Ma mère demanda poliment un retrait de 50 000 $.
L'expression de Jessica changea instantanément.
« Madame, » dit-elle assez fort pour que les personnes à proximité l'entendent, « nous ne distribuons pas d'argent simplement parce que quelqu'un le demande. »
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