Et puis, l'impensable s'est produit.
Thompson s'avança et la gifla.
Dur.
Elle tomba sur le sol en marbre. Son sac s'ouvrit, laissant tomber des papiers qui glissaient sur la surface polie, tandis que les gens faisaient semblant de ne rien voir. Personne n'intervint. Personne ne dit un mot.
Ce soir-là, elle était assise à ma table de cuisine, tremblante, et elle m'a tout raconté. Je lui tenais les mains pendant qu'elle pleurait, mais en moi, quelque chose de froid et de précis s'est installé.
« Demain, » lui ai-je dit, « nous y retournons. »
Le lendemain matin, je me suis habillée avec soin : tailleur bleu marine, chemisier blanc impeccable, cheveux soigneusement tirés en arrière.
Je ne voulais aucune ambiguïté concernant l'autorité. Ma mère portait le même manteau que la veille. Elle a proposé de se changer.
« Ne le faites pas », ai-je dit. « Laissez-les voir exactement qui ils ont jugé. »
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