La maison se trouvait à la périphérie de la ville : bardage délabré, boîte aux lettres de travers, fenêtres sombres. Pas tout à fait un terrain vague, mais suffisamment proche pour qu’on sente que la ville l’avait abandonnée depuis longtemps.
Pas de lumière sur le porche.
Aucun mouvement à l'intérieur.
J'ai frappé.
« Entrez ! » lança une voix fluette.
L'air intérieur était plus froid qu'à l'extérieur. C'est la première chose que j'ai remarquée. La seconde, c'était le silence : pas de télévision, pas de radio, juste une lampe qui bourdonnait dans un coin et le rythme irrégulier de sa respiration.
Elle était assise, emmitouflée dans des couvertures, dans un fauteuil inclinable qui paraissait plus vieux que moi.
Quand elle a vu la boîte à pizza, ses yeux se sont illuminés comme si je lui avais offert quelque chose de rare.
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