Sur la cheminée étaient des photos jaunies — elle en uniforme d'infirmière des années 1970, debout, droite et fière.
Elle s'était occupée d'inconnus pendant des décennies.
Elle devait désormais choisir entre se chauffer, se soigner et se nourrir.
J'ai dégluti difficilement.
« En fait, » dis-je en forçant un sourire, « le système a bugué. Vous êtes notre 100e client aujourd'hui. C'est gratuit. »
Elle hésita. « Tu n'auras pas d'ennuis ? »
« Je suis le gérant », ai-je menti. « Gardez la monnaie. »
J'ai posé la pizza sur ses genoux.
La vapeur s'éleva et lui réchauffa le visage. Elle ferma les yeux et inspira profondément, comme s'il s'agissait d'oxygène pur.
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