En 1979, il a ouvert sa maison à neuf petites filles que d'autres avaient négligées — 46 ans plus tard, leurs vies racontent une histoire inattendue.

Les soirées étaient les pires.

Richard s'asseyait seul à la table de la cuisine, sous la lueur jaune d'une simple ampoule, fixant le papier peint qui se décollait tandis que le tic-tac de l'horloge narguait le passage du temps. Ses amis l'encourageaient à se remarier, à « repartir à zéro », à aller de l'avant.

Mais Richard ne souhaitait pas remplacer ce qu'il avait perdu.

Il était lié aux derniers mots qu'Anne avait murmurés depuis son lit d'hôpital :

« Ne laisse pas l'amour mourir avec moi. Donne-lui un endroit où aller. »

Il ignorait alors où cet amour le mènerait.

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