Une jeune infirmière remarqua qu'il la fixait.
Elle expliqua calmement que les filles avaient été retrouvées ensemble, abandonnées sur les marches d'une église au milieu de la nuit, enveloppées dans la même couverture.
« Pas de noms. Pas de notes », dit-elle doucement. « Les gens sont prêts à en adopter un… peut-être deux. Mais jamais tous. Ils seront bientôt séparés. »
Séparé.
Le mot le frappa comme une lame.
Il pensa à la voix d'Anne.
De sa conviction que la famille se choisit et n'est pas héréditaire.
Sa gorge se serra.
« Et si quelqu’un les prenait tous ? » murmura-t-il.
L'infirmière a failli rire.
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