Je me suis penché plus près. L'encre était ancienne, ramollie par le temps. Elle n'était pas neuve. Sous ses cheveux se cachaient deux séries de chiffres séparés par des virgules.
Coordonnées.
Je reculai, abasourdi.
« Tu n’as jamais eu de tatouage », ai-je murmuré. « Je l’aurais su. »
On ne rate pas une chose pareille chez quelqu'un avec qui on a partagé son lit pendant quarante-deux ans. Mais Thomas avait toujours gardé les cheveux longs. Maintenant, coupés courts pour les funérailles, la marque était enfin visible.
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