Cette nuit-là, seule dans la maison silencieuse, j'ai rouvert la photo et j'ai entré les coordonnées dans mon GPS.
Une épingle rouge est apparue sur la carte.
À vingt-trois minutes.
Un entrepôt.
Ça n'avait aucun sens. Thomas était l'homme le plus organisé que je connaissais. Il étiquetait tout. Il me disait même quand il achetait de nouvelles chaussettes. Les secrets ne faisaient pas partie de sa personnalité.
Du moins, c'est ce que je croyais.
J'ai passé la nuit à chercher la clé. J'ai fouillé sa commode, les poches de son manteau, sa mallette. Finalement, vers deux heures du matin, je suis allée au garage et j'ai ouvert son bureau – un endroit qu'il avait toujours considéré comme « son espace ».
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