Le dernier paragraphe m’a serré la poitrine. Il expliquait que tout ce dont j’avais besoin pour comprendre son silence, la maison et ma conviction était enfermé. Il m’a exhorté à m’y rendre avant d’affronter à nouveau Linda.
Debout à l’entrée du cimetière, cette enveloppe à la main, j’ai réalisé que mon père avait tout planifié dans les moindres détails — et que sa mort n’était que le début d’une histoire bien plus vaste.
L’entrepôt se trouvait à la périphérie de la ville, ses portes rouillées cuisant sous le soleil de l’après-midi.
Mes mains tremblaient tellement que j’ai dû m’y reprendre à deux fois pour ouvrir le box. Quand la porte s’est ouverte, des cartons sont apparus à l’intérieur, soigneusement empilés et étiquetés de la main de mon père.
Il y avait des albums photos, des relevés bancaires, des documents fiscaux et une armoire à dossiers métallique verrouillée.
Je suis restée assise des heures sur le sol en béton, à reconstituer la vérité qu’il n’avait jamais révélée. Des années auparavant, mon père avait monté une petite entreprise de construction. Quand j’ai été arrêtée pour un crime que je n’avais pas commis, elle était florissante. Pendant mon incarcération, Linda a pris en charge les finances.
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