L’invitation était faite pour blesser
L’enveloppe arriva adressée à Olivia Carter – un nom que je ne portais plus. À l’intérieur, une calligraphie s’épanouissait avec une joie calculée : « Venez fêter la naissance de Bébé Carter. » Deux ans plus tôt, mon ex-mari, Jason , avait mis fin à notre mariage par une phrase qui avait glacé le sang : « Tu as un problème – ça ne marche pas. » Il avait transformé notre maison en laboratoire d’horaires et d’expérimentations, puis était parti quand les « résultats » ne lui avaient pas convenu. À présent, il voulait que je sois là , souriante, pour assister à ce nouveau départ. Ce n’était pas de la gentillesse. C’était une mise en scène.
Huit ans de rétrécissement
À vingt-quatre ans, j’ai confondu intensité et dévotion. Jason admirait des chaussures de bébé en vitrine et disait : « On en aura besoin bientôt. » Au bout de trois ans de mariage, l’amour s’était mué en comptabilité et en calendriers d’ovulation. J’étais devenue un projet. Les rendez-vous se multipliaient ; la tendresse, non. Quand je pleurais à cause des injections d’hormones, il disait que c’était « inutile ». Quand je lui demandais de la patience, il exigeait des « preuves ». Pas une seule fois il n’a envisagé qu’il puisse être la moitié de l’équation.
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