Huit ans plus tard, par une matinée étouffante d'avril, Mme Elena était assise sur le seuil de sa boulangerie lorsqu'elle entendit le moteur d'une vieille camionnette s'arrêter. Un groupe de jeunes hommes entra pour acheter de l'eau et des conchas. Elle y prêta à peine attention, jusqu'à ce que son regard se fige. Sur le bras droit de l'un d'eux, il y avait un tatouage représentant le portrait d'une jeune fille.
Le dessin était simple, un simple contour d'un visage rond, d'yeux brillants et de cheveux tressés. Mais pour elle, il était indubitablement familier. Une douleur aiguë lui transperça le cœur ; ses mains tremblèrent et elle faillit laisser tomber son verre d'eau froide. C'était le visage de sa fille, celui de Sofía.
Incapable de se contenir, elle osa demander :
— Mon fils, ce tatouage… qui est-ce ?…
La question planait dans l'air, vibrante entre le bruit de la rue et l'arôme du pain fraîchement sorti du four.
Le jeune homme tatoué se figea. Il baissa lentement le bras, comme si le poids de l'image l'avait soudainement accablé. Il fixa Mme Elena droit dans les yeux, et un instant, quelque chose se fissura dans son expression dure. Il ne répondit pas tout de suite. Ses amis échangèrent des regards inquiets.
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